"Flor de verano, fin del país"de Santiago Kovadloff
Inquietante lección de los jazmines:
cuanto más agonizan, más perfuman.
Doblados sobre el tallo,
yendo del blanco luz al blanco macilento,
caen y se pudren
mientras perfuman sin tregua
el cuarto en que aún resisto.
Las calles ordenadas por el miedo están sembradas de jazmines,
los errores, los encierros, la deriva ciudadana, poblados de jazmines.
En el país nadie sabe cómo terminar con esas flores.
Imposible hacer que la vergüenza exhale suavidades
o que brote más que la sombra del engaño.
Los jazmines acusan,
su aroma muerde las migajas del honor.
O cambiamos el país o abolimos el verano.
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Agrego con humildad: es el aroma que más amo. Llegué a decir que los quería en mi cuarto cuando esté dejando este mundo. Kovadloff parece darle un cierto olor a podrido, que está en todas partes. Es penetrante, te acompaña, es cierto, pero es incomparable al que sentimos a diario viendo esa sociedad amarillenta y mustia, porque el jazmín alegra el corazón, mientras lo que causa su dolor, nuestro dolor, tiene otro aroma.
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